vía pruna

a z a r e m a * - súbita-

2010-10-09T13:05:00.000-07:00

apenas entreabierto el espectro de un marco
                              el secreto suplica en sangres sumatorias
la ventana se oprime como una piel tablada
                              el escape es posible pero sólo hacia dentro
                              poniéndolo a secar en torno del espejo

                              la mujer de quien hablo
sus ritos de cardones
sus iris implacables
sus dulces de cerrojo

astillan el frente de su casa

hidratada de nuevo por jardines de piernas

                               la mujer que no habla
                               sube a techos de paja
                               en paredes de fuego

"azarema: azar+poema" término acuñado por Adrián Dorado.

próxima mente

2010-09-10T15:00:00.000-07:00

nadie

doblaje: cruel el que abreva una esperanza y la pega en las legañas de un
higo.

novedades de arruga. mancha torácica cubista.

doblaje: ding dong

no me han dado. y serena la mortaja lamida por trescientos espartanos

hay un olor a foso en la película.

la última espectadora tose un pánico de pornocorn.

coming soon

doblaje: talita kumi

éxodos de bilis

firme con su uña en el pizarrón:

arte ego y nativo.

i m a g o

2010-08-13T15:14:00.000-07:00

meterme en la quiebra de muñecas que te calcaron

mis yeseros

vestirme de pamela y organdí

concederle un color a la otra vida

coserme los temblores

crecer como una ciega soñándose alta de piernas

debajo de los rayos para errantes

ovillar la sentencia

tejerme a lengüetazos un refugio

contra bocas henchidas de modales

golpearte los arpones hasta abrirme los ángeles

robarte los espejos que resumen las vallas

astillar aquel muérdago de tanta noche buena

que ahora sólo merece el linaje maltrecho

de recuerdo.

mixtura

2010-06-30T04:18:00.000-07:00

yo soy la que babea los olivos y deja hilos de zamba
entre los remolinos encintos de vértigo
la que aventa bismuto en las colchas de feria
y arroja hechizos en mucosidades de sortijas
la que llora a una rata cruel y enlaza legumbres
en el caldo espeso donde se cocina la orfandad

la que decide el momento de no hacer el encanto
ni jugar a la cerradura rota ni a la mancha pareja

la que come frutas al revés
sopla pulpas
asila carozos

la que al sol humedece las verrugas del paraíso
y cosecha los bucles de uvas vagabundas

soy la que fuma un sueño por vestido
una ráfaga por corona
una canción por vidrio en vena

la que desconoce los signos del ojo tinto
la que palpa la hematuria de la inmensidad
la que escuece labios con sabor a siempre

soy la que no registra un nombre
una cédula de intensidad
un libreto de primera raíz

la que seduce flores en punto muerto
para bordarles la última agua
y mirar cómo se desordenan los colores
en el petaleo inútil por perdurar

soy la que curó
limpió
volvió a podrir
y no fue mejor ni peor

la que esconde pastillas de menta debajo del teléfono
para adornar el aliento contenido
de cada mensaje no enviado

soy la que ha mentido envolturas y quemado papel manteca
en postres caníbales atados a los dientes de una sombra

soy quien ha abandonado

la que en el túnel de los gritos acurrucó el aleteo de las moscas
la enceguecida por una estrella que desapareció
en bebés orbitales hasta el porvenir del pasado

como el error
soy
la que sucedo en la versión menor de esta sangre en fuga

tercera edad

2010-02-22T07:52:00.000-08:00

a que me crecen petunias en la panza
si con tu hilván de apóstol me cerrás
el ombligo

a que la leche encinta del espectro
cuaja si me tictac plegado
en el silencio

a que la mía
no es prima facie de tu sangre
pero avanza
várice de tu caricia
colgando como obrera
un silbo lento en la estivada

a que trabajo tanto en tu vainilla
que se te irritan los sorbetes
y te sano con pistacho
los temblores

a que pregunto cuántos anillos
supurás en tu árbol de ademases
si no le das carné
de conducir otoños

a que te digo para siempre
- en montoncitos-

a que vos me decís que no te joda
y me voy y te vas y nos morimos

rompiéndole las bolas al destino

para rato

2010-02-04T13:25:00.000-08:00

este es el cornete de la rebuznancia. aquí asoman los granos maduros de:

aposentados del verso que linchan hímenes de mozas tan donosas y no van a las fresqueras

retorcidos de raíz cuadrada que oscilan entre la ciénaga de plural mayestático y la contrafobia en un piringundín de la calle montes de oca

hipotónicos adyacentes a los nominados que se cuelgan de las ubres de una página enlechada de seudónimos acrobáticos

señoritas del buen dizer que prenden el candelabro para maquillarse el agujero con kohol, mientras una mortadela se les hace sánguche en el incisivo izquierdo

rosacruces que se quedaron en llanta a mitad del calvario y ahora no saben si tirar el i ching o conchabarse en la municipalidad como inspectores de aguas servidas

abadesas del do de pecho que fulgen en consanguinidad de histeria con mendicantes de premios, concursos, afiches y recitales monocromosómicos

enanos de jardín disfrazados de condones, lubricados para entrar al pasivo del banco central portando una devaluación jurada

hetairas del barrio la gloria, procesadas por tener sexo oral con el bebedero de la plaza cuando jugaban a la maroma

tres pacos que fuman cumbia y observan como riki ricón se autoerotiza digitando el tatuaje bergamota que le selló el conducto

un cónyuge buscanido que declara que cualquier ciudadano puede comprar dos millones de dólares para invertir en un hotelito. sueña que vive en dubai y nos quiere meter emirato por liebre

wikipedos de turno que pasaron noches gugleando para in-formarse y escribir algo hipercrítico en los medios ultrareflexológicos que acidulan, con el noble propósito de decirnos que todos somos unas gentuzas hipócritas porque no sabíamos de haití (¡!). de paso, se avisparon de que la española no es una carabela

y por último, pero no finalmente, porque de esto hay para rato

un rano macho que quiere cambiar de sexo, ponerse tetitas infladas de lysoform y llamar al comité vendimia para presentarse como atracción turística del bicentenario

este es el cornete: ahora rimen.

conmigo

2010-01-19T06:31:00.000-08:00

como una sentencia que me han comunicado, pero sin aclararme cómo se ejecutará. símil que me divierte por el pavoneo entre la extinción y el paroxismo. no puedo desatender este orden de flagelación.

primero: la alcahuetería de los dedos que me fuerzan a un taconeo de puta encanecida.

segundo: este amor en hebras de onda corta moviendo la perilla para encontrarle una malasia al tigre.

tercero: el pudor con que me daño, escara de papila que adopta ese tono coloquial para lengüetearme el textículo.

ya sé, ya sé que matusalén y maricastaña se han comprometido para copularme el chamullo.
y que todo quede a la espera de que se me caiga el pechito de boludez.
y asuma que te fuiste a rascarle el bisoñé a mongo aurelio.

igual

2009-11-30T16:26:00.000-08:00

tu mentira es un jámster. alambre de patita paqué te quiero. me da un asco la rueda. igual te doy comida. hay que cuidar la naturaleza, especialmente cuando está destinada a perecer.

ut supra

2009-11-22T06:54:00.001-08:00

desampará las cúpulas del cero

castora del santo oficio de la tapia:
la húmeda suerte de la incauta en tus mamas botijas, en tu ojo de sello

que ningún delator te indague los abismos
que ningún adelanto te victimice el pacto

castora del festival acalambrado:
la suma ínfula de alabanza en tus manos guijarros, en tu oído de jaula

que todas las cenizas se cubran de pie plano
que todo lo imposible desove entre tus uñas

te mendigo el momento de ojeras afinadas, la suave traición de los entierros
la contraseña
en el agua que agita el suspenso del feto

acapará las cópulas, castora de muermos desdentados:

tragame las encías
la idiotez de creerme un pelo
en la lechosa calvicie de ignorancias.

detrás de todas las llaves

2009-10-29T06:06:00.001-07:00

es la herida

mancia

2009-10-07T16:57:00.000-07:00

acúseme el tarot y oraculice

si este hombro murciélago que decora paciencias
y tripula el cauterio
si el desarraigo hospicio
si la acequia de tráqueas en beso del equívoco
si este pueblo inalámbrico
que cosecha remotos en plazas controladas
si la punta aconcáhueca me nevará los lentes
si bises armadillas argento centenarias
si otra de mis vidas
me sujeta los oros raspados por escobas
detrás de las petacas del mar dulce
si profiero en desagüe un lindo
chau pinela y salgo por un vaho
de aviso callejero –se vende la cascarria
a precio de relato-

vaticine: yo puedo actuar de exbrújula
si es que lo gravísimo
agudiza el mensaje

La Negra Sosa, por siempre

2009-10-04T06:38:00.000-07:00

d e s c r i b i r

2009-10-01T16:44:00.000-07:00

es tarde. espesar las uñas con rojo. tener algo suculento en las falanges vertebradas por un staedtler. insultar al veo veo. resulta de noche. no haber papel secante. calaverear la dosis.
marchar presa por grafito agravado de posmeditación. no se podrá alzar en lapizcota.
ni siquiera marcar los dije tales.

nos veremos otra vez...

2009-09-23T14:48:00.000-07:00

gracias

por una nube
estaré

callada

oink

2009-09-12T06:42:00.000-07:00

y por qué no sería yo quien le echara perlas a los cerdos
o margaritas sacapuntas teclados y partes del todo bien

qué conchabo habría de ser el mío sino enjoyar
el asco: hace más de quinientas sifilizaciones
la ignominia
el secadero de morcillas
el chanfaina
la sacra mortadela
el hocicoink

y espero a los súbitos decapitadotes que me digan
lo que no se puede hacer nunca en l a s l e t r a s
los aguardo con la piara colgada en mi teta izquierda
amimantando el desecho con que me retrobullen

y por qué no sería yo amable con la naturaleza
ofreciéndole el jugo biodesgraciado de mi lengua

que ya no es romance

levante

2009-09-09T07:14:00.000-07:00

el tipo se la veía y tal. claro que no me mostraba específicamente yo. era la premonición la que le hacía entrar en el cuerpo un sarmiento y un quiroga, un mitre y un peñaloza, un balbín y un perón. y le daban unas ganas de la gran bobbit-t y tal. ni que yo fuera un batallón de chiquicientas pampayrunas. hay que ver lo que hace una buena crónica de partes, un brillito cusifai en los pezones y una pitada virgen de coxal.
y tal que me dejó a cambio de un orlando de mañana y un verlaine de tarde que le secaban todos los flancos y los ramboses de la noche.
no me sacrificó tal trueque. pasé unos tiempos con dos alfajores, un cacho de dulce de batata, un paquete de clavos para masticar y un video de arjona que me gritaba: “ su figura ya no es la de los quince”.
y aquí quedarían al pelo unos puntos suspensivos para combinar con la cursilería. pero no. porque me hacen recordar tales lunares que le besé como si fueran estampitas de san martoloveo y del poco valor que tengo para dejarme amar sin reservas.

patrañas

2009-09-06T05:27:00.000-07:00

la inocencia de la margarita
que petalea un no arrevesado.
la paciencia de la ciega
que solfea el arco iris.
el má sí de cada noche
que estampillo en un libro.
el pegote del rimmel
que enyesa el llanto.
el quinquenio de tropiezos
que remonta zarandajas.

trampas.

¿cuándo venís?
¿cuántos ajenuces en el pelo?

se hace larga esta campaña
de rehacerte en mi tiempo.

con impresión de espina
que ahueca para sonrojarse.
con piernas de atadura
que marcan diez menos diez.
con dedo pontífice
que me redime sudores.
con dislexia demacrada
que te amo / temo sincroniza.

pasajes.

¿cuándo venís?
no me importa esperarte
pero
lo de escribir patrañas
como si versos fueran

no merece perdón.

¡FELIZ CUMPLEAÑOS, MÓNICA ANGELINO!

2009-09-04T17:54:00.000-07:00

Mónica Angelino "fondoscuro"

“Hay en todo / un fondo oscuro / una búsqueda / un encuentro / una partida / con mayúscula y minúscula / esas ganas de una misma / un oscuro fondo oscuro / y la poesía / un mamut / blanqueando / en la espesura.”

*******

sin kuenta
los kereme aunke me keme
kerosene
sin kuenta
las kilates de los versos
akrobacias
sin kuenta
los kilombos de la vida kachavacha
sin kuenta
con el chiche con los hijos con los nietos
con la kurva de kadera
konovarios ketekedan

sin kuenta
por la amiga
ke no sabe de medidas

sin kuentas, loka mía
¡ki más kirís ki ti diga!

2009-09-02T06:48:00.000-07:00

"no sé que otra cosa puede ser el poeta sino una forma de generosidad"
ALBERTO BASTERRECHEA

patio púber

2009-08-27T03:35:00.000-07:00

la abuela encoge en la silla de totora
con dos demencias previstas en la mano:
me pongo uñas de malvón, qué chirucita

atormento granadas en el jugo de siesta
y me fallan los postres contra el péndulo
aterrado de pasas y punto santaclara

quiero descongelar la saliva de huérfana
pero por si las moscas, me vuelvo hinojo
en el zanjón que topa con el hambre

y huelo a sudor de guiso en los oréganos
a bosta en cucharón de las costumbres
a potranca de cola mal pensada

-arrodillate, pendeja del infierno, que dioilavirgen se te apiaden-

me alivie de tu cielo la flecha de corontas
arda el maíz echado entre las piernas

se me hace humita el tajo:
que me coman.

s o l i d e z

2009-08-23T05:40:00.000-07:00

tuve un problema.
tan sólidos eran sus versos. rítmicos, austeros, escrupulosamente plas ma dos. signos de nuestro tiempo literario.
pero no dejaban ni una grieta para interrogarme.

2009-08-20T07:17:00.000-07:00

“simplemente cansado del cansancio
del harto tenso extenso entrenamiento al engusanamiento
y al silencio”
OLIVERIO GIRONDO

"No: permanecer y transcurrir
no es perdurar, no es existir
ni honrar la vida.
Hay tantas maneras de no ser
tanta conciencia sin saber
adormecida.

Merecer la vida no es callar y consentir
tantas injusticias repetidas.
Es una virtud, es dignidad
y es la actitud de identidad más definida.

Eso de durar y transcurrir
no nos da derecho a presumir.
Porque no es lo mismo que vivir...
-Honrar la vida-"

ELADIA BLÁZQUEZ

Con jugueteo

2009-08-12T16:26:00.000-07:00

primera conjuguetación: terminados en -irse

yo escribo: qué le vamo asé se le dio la cabra se le corrió el cuágulo se le llenó el
horno diumo.

tú escribes: claro, no ibas a ser menos. te tiró e las patas.

él - ella escribe: cuántos somos. paremos con esto. no se cuelguen de mis
tretas.

nosotros: que nos queremos tanto. tu arte y miarte. debemos separarnos.

vos y otros: y encima pública is.

ellos escriben: mejor. bueh, así va el mundo. yira. yira. existe un cielo y un
estado de coma.

se va la segunda: empezados en –ga

yo gateo: pis. caca. bú bú. papa- ruchada. ¡ pete pete pete!

vos gateás: qué lindo se te ve en cuatro. ricotón. tocame el güindous.

él y ella gatean: miau. qué bien estaría ojear un poco. los vi, juntaban marijuana
en el mantel.

nosotros y ellos: somos chiquititos
no alcanzamos la mesa
sudamericanos: pum, de cabeza.

200 ª conjuguetación: exterminados

yo cojo: no tanto. el chongo se me hizo hare krishna hare hare. y si lo cambio
por dos de veinte y un sahumerio. todo suma. son las cosas del joder.

tú cogjes: sí. tanto como yo, pero alardeas.

ella cogje: dice y pone cara de bien mantenida. vos y los otros le creen.
si suscita dudas esta persona, consulte.

nosotros: no, porsupu. estás zen-zen.

ellos (nos) recontracogjen: el bicentenario, fernando séptimo, la santa
federación, carajo, la afip, dubai, oh! bama,
los bolchebizcos y
la fifa.

Nota: “leer” tiene los atributos de los tres paradigmas.

Fraternidad

2009-08-10T15:37:00.000-07:00

tanto tiempo, después. sigue encadenada, pero amenaza. aunque nada de lo que aquí pase se sabrá. este es uno de los millares de córcholis perdidos. afuera hay un mundo donde transcurre lo gentusiasta: un menú de nalgas, lo razonable, la cordura, esa tibia acción de semejanzas. pero la normalidad es enemiga de sí, misma. me mira y de este interojo nace una calcomanía. la odio porque es tan fraternal y me exige en el alfiletero calma y conciencia. no, no quiero sustituir la pérdida.
la decisión es apoyarme en los cristales, empujar hacia el frescor. quebrarlos. no seré yo quien nos entierre.

LA PAPA RUCHADA

2009-08-09T08:16:00.001-07:00

"Cenáculo fraternal, con la certidumbre reconfortante de que, en nuestra calidad de latinoamericanos, poseemos el mejor estómago del mundo, un estómago ecléctico, libérrimo, capaz de digerir, y de digerir bien (...)"
"Y yo me ruborizo un poco al pensar que acaso tenga fe en nuestra fonética y que nuestra fonética acaso sea tan mal educada como para tener siempre razón... "
OLIVERIO GIRONDO

Casi

2009-08-04T15:02:00.000-07:00

tendrás tu casa de dos aguas, templada de perros y alacenas.
macetas de concordia y un limonero para colgar tu hígado
entregado a los domingos.
llenos tus peces y tus títulos, el mercado de pifias
el carneo de gatas insurrectas y la risa de canesú
para cobardes
a rebaja.

tendrás las cucharitas bien edulcoradas, el sofá emputecido
de almohadones. los platos sin cachar, la fruta casi entera
a excepción de las uvas.

la inconciencia que precede a la vida.

las palmas en un cuerpo repetido. la dócil harina amasándote
el soborno. el tablero licuado de jugadas.

la solución irremediable del siempre más
más
más
de
lo
mismo.

tendrás lo que quisiste
y lo que no:
en cada octubre recibirás el látigo que hinque los espejos
de tu buenaventura
y vuelva a mi mano espolvoreando
los barrotes tullidos de una cuna.

Sensatez

2009-08-01T05:32:00.000-07:00

imposible permanecer. lo más estable son las nueces que esparzo en los peldaños, para escuchar cuando se va lo que no acaba de subir.
estas ardillas despellejadas, entre la silla turca y los vapores de añejos disturbios, me susurran dentro de las cáscaras que soy una repudrición
de todas mis sensatas intenciones.

Para JESÚS MALIA, que hoy vuelve a España

2009-07-31T05:13:00.000-07:00

Gracias, Jesús por habernos acompañado todo este tiempo. Gracias por "La cinta de Moebius" y por el Enrique Molina, no podrías haber sido más generoso. Gracias por los mensajes, las charlas, las risas. Sos un chanta, nene. Te vamos a extrañar, y en la próxima, vení a alcoholizarte a Mendoza, te aseguro que no hay mejor lugar...

“si hago versos de amor por que ocultarlos
por que vestirlos de cifras y de logica gastada
que ponen hoy en duda filosofos y matematicos

si hago versos de amor
a que apagarlos”

Jesús Malia

De bruces

2009-07-27T16:21:00.000-07:00

ni un nombre apropiado para autografiar el boletín de fiebre. tampoco un perfil que limite con el color cardumen de mis ojos.
no habrá dopajes para entrever mentiras ni cargaré las lengüetas que se abran en el concilio de las vengatrices.

un dedo entinto piafando sobre el timbre de mi casa: el número del pecho de las lanzas y el talismán de magnolias volcándose en el éxodo. ahí
que busquen el suceso de los zánganos oblicuos de mi sonrisa.
ahí,
la fe arrendada a un cenicero. la servilleta de harpía que me observó en la libación de la última súplica.

esta matriz de saldo y arruga de los nuestros. el reposo de un hombre y su cabeza oculta entre quehaceres de arena y castillaje. las cuerdas desenredando nanas de deudos imprevistos.

el anillo que todas quisieron sajar en su índice y que mi alpiste dejó entre las palomas, las mismas que chorrearon el tul increíblemente disfrazado de aceptación.

la ironía de bruces, por fin, penetrada por la honorable cámara de buenos sentimientos.

y lo que nunca aprendí a abandonar

esta diadema caníbal que desecha de mí
cualquier otra
descendencia:

la misericordia de la palabra

Para ADRIÁN DORADO, gomía y troesma...

2009-07-21T16:01:00.000-07:00

É isso aí, Adrián! Parabéns para você! Eu não vou parar de olhar sua obra.
Gracias por todo lo compartido en este tiempo. Pronto voy a darte el merecido abrazo, y a colgarme de los pigmentos.
¡Te la tengo jurada, wacho!

¡Feliz cumpleaños, lyondoro!

Ritmo

2009-07-16T19:00:00.000-07:00

hacia el vacunatorio de mi espalda. sí. con la mano revuelta y el pecho de verruga. con el corso atorado que brinca en las amígdalas. sí. la flor que no me crece y se pudre de pelo en la bañera. con la esponja que escurre el limzul de las fundas. sí. el arco clausurado goleando a mis escápulas. en el perfume a ciegas bordado en fotocopia. con la bizanciedad de las siniestras, la matria desnutrida, el pigmaleón raído, el vitró disecado de la veteranía. sí.

alguien en mí que pide el plural de los bíceps y deja el diccionario preservando tendones.

algo de nos que narra lo siempre parecido y lo tal vez sensible, como la nieve blanca y estiércol inconcluso.

abrazeNmén. los cuerpos no terminan en uñas: también los agujeros necesitamos ritmo.

Editorial KEREME- MÓNICA ANGELINO

2009-07-15T11:30:00.000-07:00

¿Qué se puede decir cuando una mujer toma en sus manos la palabra ajena, la amasa y cocina lentamente, hace de ella un regalo, hace de ella un libro, dos, tres, doscientos?

¿Qué se puede decir? ¿Es sólo una mujer? ¿Es sólo una poeta? ¿Es ambas cosas?
Entrega. Abrazo. Pasión. Gesto. Esperanza. Amor. Ajá, sí señor@s: AMOR.

Las gracias me quedan cortas. Las frases, largas.

Dejo a consideración de los viajeros de esta vía, lo que realmente significa tener una vida “poética”.

Globos

2009-07-11T05:32:00.000-07:00

globos encascados. ventosos encierros. de muchos, de locos y rotos. bombos y más giros. robo de los oros: coditos rasposos. esputos sufragios en maullidos calvos y epidemiológicos.
respiros caninos. rabos y no cabos: permeabilizados. ojos leguleyos, aerocondenados. dificulto mocos: estados. no unidos. filos deshinchados.
pasos. pinchos. cachos: clono, trago, cago.
mastico severo asterisco en texto palmípedo:

*nado entre los pavos.

podo y no me puedo. con todo infracciono. oleosos los nudos: ato al pelotudo, curo al empalado, gusto lo escamado.

sin pitos ni lucros propongo:
a los vellocinos romperle los huevos
secarles el mando de su puto cuerno
a precio de costo, criar albedríos

y al globo pedorro de los egocitos
cortarle el cencerro
reventarle a-brazos.

"A la POEtA POvEdA (BiBi)"- desde la Zona Irredenta

2009-07-09T03:34:00.000-07:00

2009-07-09T03:27:00.000-07:00

hay personas que pueden leer en mí. Adrián Dorado me ve. y me viene escuchando hace unos cuantos siglos. tal vez es mi llanto, perdido en el laberinto, el que vuele hasta su caricia de color. gracias por el hilo tan fresco, tan puro, tan hermano, tan gesto.

Vendido

2009-07-07T05:54:00.000-07:00

No te das cuenta y tu canto está cariado por la golosina rústica que te ofrecen después de quebrarte el paladar. La tragás entera, como la leche del pútrido manal de inconexiones. Sonás, cascabel de llagas, en el intento de parecerte al desclave que recompone tu arpegio destilado de teclas.
No te das cuenta. Más te valiese que el blues la tormenta de especies tintóreas te llevara y que el sol te cosiera una vara más en la camisa antes de que la luna te ponga fuera de su foco cenital.
Y cantás como un caballo esclavo que ha comprado con su lomo la libertad del jinete y con su espuela te arrastra al confite obseso del matrimonio con el oído ajeno.
Y sonreís, todavía, sonreís con el trapo escudero de tu propio seminal amordazado. Qué dientes habrán de sostener tu mandíbula empipada de secuestros. Qué dedos habrán de salivar el reúma que sólo trabaja para arañar el sebo del almanaque.

No te das cuenta. Ya tenés condenas donde había vocales, glande marchito donde había intención. Bardo vendido.

Lo que ha de ser

2009-07-03T03:49:00.000-07:00

en mi palma:
dos gotas ciegas
violando un cante jondo.

qué sed.

en la tuya:
un aljibe tenso
abrevando crueldades.

Brindamos.

Cuitas

2009-06-29T04:27:00.000-07:00

dale
en el titanic vendeme un camarote
que te ahogo en bengalas salvabolas
en pompeya escupime una ceniza
que lave y lave hasta postrar la gripe

al muro de berlín mientras me caigo
un ladrillazo surtime, que espichamos
o en las bodas de caná, tinaja libre
te escanciás todo y me dejás rezando

dale
volcame hacia las indias de occidente
que te machaco maíz al escorbuto
pintame una sextina en la capilla
y le verseo un jean a ese desnudo

vayamos a la plaza del buen ayre
a respirar el cabildo dependiente
y en un beso francés de dormitorio
sujetemos al mayo del quilombo

dale, bobinemos la historia
destruyamos:
que no puna hammurabi nuestras cuitas
que la clío nos muestre sus vergüenzas
que braudel nos coyunte duraciones

y que el dolor, mi amor
no sea nuestra única

noticia

Efemérides

2009-06-24T10:52:00.000-07:00

la señora del abrigo símil cordura se reúne con el simulacro de reconciliación, goma de pegar en mano. él le habla sordamente desde el tabernáculo de sus problemas, diván en pierna.

ella le comenta sobre el pronóstico:
las estaciones me están limitando la cicatrización de las antípodas. si no fuera por tu estómago resfriado hoy tendríamos un grado primaveral en las ojeras. así que hay que enguantar las penas, a fin de que suba el debido fahrenheit de las culpas.

la señora mete el abrigo en el frasco de plasticota y el simulacro la observa con ojos de examen prostático, mientras a ella se le caen cuatro golondrinas saladas de los bolsillos.

y ya sabe cuando esto pasó : al mal tiempo siento volando.

Sobró

2009-06-22T14:33:00.000-07:00

mis melenas rezando a tus quijotes
una didáctica del suicidio en dos versos
la sequedad protectora de azares
un enriquecimiento ilícito de silencios
la técnica espeleológica de sinsabores

sólo la noche

la hipótesis:
desplumar al edredón
el cuerpo de los victimarios a vengar
sepelios de alucinaciones transcriptas
en el descarne y llorar a fémur suelto
(ojalá no karmicaminemos tanto)

una manera de divulgarte frustraciones

esto es lo que sobró
y la noche, claro
tan astuta, ella
tan mentirosa
tan metódicamente memoriosa

CV

2009-06-17T16:28:00.000-07:00

más que el próximo ser errante
mal agüero de boviedades

o que la adolescencia espartaca y miope
con demasiado papel oficio en la olivetti

más que el diploma y la frigia jura
hasta la demanda de los fenicios

o que las pecas facultativas en un café
no coração - brasília revisited - meu bem

más que el éxtasis terso de volver
con chopin mazurcándome las llagas

el destener
es más que nada mío

y así cuando me exigen el currículo
pregunto con la manga cortada:
¿nalga izquierda o derecha?

y me voy acelerando la curva
con algo más que los calzones
bien subidos al volante

Pasmo

2009-06-15T13:50:00.000-07:00

Mi abuela, que hacía unas ensaimadas de joderse la cintura y un carácter de volverte mierda los planes, me decía con voz de mallorquina rizada: que no te bañes cuando te venga, que te da un pasmo.
Ante el mandato, a lo único que me atreví fue rebuscar en la parte oculta de la bibliotequita de mis viejos, un “Manual del Pasmo”. Como ya había encontrado “El Manual de Matrimonio Perfecto” (había dos volúmenes iguales sin uso, al parecer) tenía esperanzas.
A los trece años, enero de cremación, me duché inmediatamente después de que me vino.
Me enalgodoné las partes (no se me permitían los OB), me senté en la sala, con un camisolín estampado de Betty Boop, y esperé al Pasmo.
Y ahora, qué coño te pasa, niña, vamos, mueve las cachas, que hay que comprar la carne pá las milanesas. Y las vas a hacer tú. Supuse que el Pasmo vendría con huevos, pan rallado y perejil.
(Es que estoy…) Ya, ya. Pá que sepas ahora lo que es ser mujer. Te quedas ahí. Tómate una copita de anís.
Pensé que el Pasmo tendría ese narcótico perfume ouzo. Y sonreí.
Media hora. Me hormigueaba todo. Me levanté, sentí la marea roja y fui. No encontré ningún manual. Pero sí el lomo palpitante de un libro ni siquiera hojeado. Lo abrí al azar:
“y una vez más una zarpa de fuego se apoya en el corazón de su presa/ en este Nuevo Mundo confuso abierto en todas direcciones/donde la furia y la pasión se mezclan al polen del Paraíso/y otra vez la tierra despliega sus alas y arde de ser intacta y sin raíces/cuando un hombre y una mujer que se han amado
se separan”.*

Y me pasmé para el resto de mi vida.

* Enrique Molina, “Alta Marea”

13 de junio - Día del Escritor en Argentina

2009-06-12T16:03:00.000-07:00

Con mi respeto, admiración y cariño, vaya esta canción, interpretada por la Mecha Sosa.
Muchísimas gracias a todos, porque son Ustedes, escritores del mundo, que me han salvado.

Sordina

2009-06-10T08:57:00.000-07:00

necesito este silencio de mugre en los talones
caminar la nicotina entre las verjas
tiznarme de verdad con esa mala fama
de florcita de barrio
más dos golpes de centavos
en las caderas tuertas del destino

necesito este carozo curtido en la garganta
insultar a los fumigadores de la historia
crujirme como espina
en paladares san laurel aliento ferrum
más tres injurias limpias
al sueño de cucú que ni la hora

irme al culo del mundo, necesito

y cagarlo a patadas por esta
sordina de existencias
más una rosa en tubo
que odie en sus sudores
el plástico numérico
con la que fue vejada

Neorrabioso&Bibiana&Lucy

2009-06-09T10:57:00.000-07:00

"y que se joda la horda"

Canon

2009-06-03T17:24:00.000-07:00

ni que su alcoba de salamandra me diseñara un horno.
decrepitud es todo lo que he dicho.
¿sangre? lo que ahora veo es jugo doblado de paraguas.

I
y no sé nada del fuego.

ni que me tragara el caldo íncubo que convida al
ejercicio de ponerme el tripanosoma en su cruz.
¿raíces? la piedad en funda de polvo genealógico.

II
y no sé nada del fuego.

una lapicera ajena al liquidámbar palidece cuando
retoco los otoños como si fuera la reina del mamotreto.

ni que se me concediera.

porque no es de verdad este verso que yazgo:
él, que erige en su pecho una vitrina impotente
al espectro de vulvas signadas en su hoja.

III
no sé nada del fuego.

¿y de dónde viene esta ceniza?

¿y este canon rechinante vociferando
tras mi pisada de sahumerio?

¿ y cuánto tiempo me va a durar la yerra?

Colonazgo

2009-05-29T02:56:00.000-07:00

tarasco aftas en el negro pizarra de la cutícula del universo.
me presento con un diente perpendicular al cabo del filtro
de su chata expansión
a hablarme a mí de mí. contra natura.
acaso sea el carcoma de un bolero. acaso este disgusto pizpireto.
partir nueces como se rompen los adentros empalados
al sanarme de mí por mí. favor he sido.
escurran piernas de encarnación soledades tan bizcas sin postre de flujo gratinado. sacro alumbrar.
tendón de madrugada contraído exhibe los tics de la anestesia extra large. chillido de tu mano. mi amor charango. mitad animal. mitad madera.
a procrearme la víctima comparezco. preámbulo de colonazgo en cumplimiento de rastros inexistentes. por falta de voluntad. intoxicación de la frecuencia medular. repta lágrima de coco. y dilo. dilo casi nunca.
multiolfato de la injusticia integral. del bien tan poco común. del pillacurioso para la libertad.
la sazón de mi masa aplastada de junglas o pestilencias.
leo acariciando a mi bello que me re-coge con una cicatriz de leche. al lado la cabra. yanacona de alivio.
hablarme conmigo. pronominal incordio. horror de ostra. sismo y nido de candombe.

que cosa fuera
sin cantera

El rabo de afrodita

2009-05-25T06:15:00.000-07:00

resbalo por un gillette y freno con la lengua
cuando me señalan desde el parnaso:

- nonata de lupanar. inédita. desovada.
no tenés ni un moro en las costras.
ni ínsulas. ni charme. ni estilo-

ódienme, mousses, porque

si vuela un angelino* me carnivorizo de fondo
el cepillo de marian* me raquídea las venas
me englandulo con ese ruidoportodaslaspartes*
la diócesis batánica* sataniza a mi ego

así que seré clara, mis espumosas doñas:

yo arranco del rabo de afrodita
up! como el de una chuchú alzada
lo entinto con alpiste y moho
de la jaula feudal de mis errores
y ya no hay más que

una limitada picapedrera
triturando los confites
de las mezquinas bodas
entre olimpo y poesía

* referencia explícita a Mónica Angelino, Marian Raméntol, Álvaro García Guijarro y Batania. porque me salió así. gracias, poetas.

Algo de mí- BLANCA SANDINO

2009-05-24T03:52:00.000-07:00

“Caigo o emerjo desde mi propio Apocalipsis, vencida por la náusea.
¡Oh, Madre Tierra -clamo- algo de mí me falta! Y desde el suelo,
mientras me contradice la palabra, me crecen brazosRamas, y hojasManos
-mariposas blancas- para cubrir su indefensión desnuda.

(Ella no ha muerto: deshabitó su corazón, y vuela,
pálida, honda, en dirección contraria a lo inhumano.)”

(seguís brillando, Blanca. es tuyo todo el cielo)

Cama adentro

2009-05-21T03:31:00.000-07:00

eunuco por contrato perpetuo. no controla su esfínter ante mis medias tintas. adereza los embutidos de mis imposibles. hurga mis penas atropelladas en el tráfico de bombachas cola-lost.
retuerce los pechos de venus. piensa que soy yo. les cauteriza la erección con un pijama de franela.
con el diario del domingo (sección cultura troche y moche) me soba la pelambre de campesina opulenta. con los editoriales rasquetea los callos de mis acrobacias liricoidales.
lustra la foto del año del búfalo dotado, en el que fui arrestada por practicar la histeria alternativa. me enternece con un gesto absolutamente pletórico: ponerme la mantilla de escrúpulos cuando se me revientan los abscesos de mentiras.
me mece. me escarnece. cama adentro y maior domus. este miedo: vive chamuscándome el flequillo cada vez que intento encender la sombra de una resolución.

TESTIGO DE UNO MISMO - MARIO BENEDETTI

2009-05-18T03:27:00.000-07:00

No sólo el aire fiel/también nosotros
somos testigos de la vida entera
la vemos transcurrir deshilachada
gozosa o muriéndose de pena

pasan mezclados/hechos y desechos
y nos dejan sin fe y hablando a solas
con más de una tristeza en la mochila
y admirando la espuma de las horas

todo convoca en los alrededores
todo es símbolo de algo que se quiere
y si el alma se pone a echar de menos
sobre todo convoca a los ausentes

somos vigías del amor y el odio
si perdemos el tiempo/lo ganamos
con las meditaciones como nubes
que tratan de acercarnos lo lejano

así y todo vamos quedando limpios
de miedos y parodias de coraje
y el peligro del mal que está de luto
lo vemos a través de los cristales

risa o llanto/silencio o barahúnda
competimos con el aire más fiel
y ya que al fin el poeta se despide
somos testigos de uno mismo/amén

Benedetti, Mario. "Testigo de uno mismo", Bs.As., Seix Barral, 2008.

(chau, Mario. gracias: tu poesía fue testigo de los momentos más importantes de mi vida. chau, Mario, nos vemos. que lo parió.)

Lavado

2009-05-17T04:51:00.000-07:00

ella estuvo ahí.
en sogas altaneras
la ropa ahorcada
se balancea llora
su flaccidez de témpera
cadáveres desflorados
se niegan al rigor mortis

ella estuvo ahí.
abanican el patio
seda encaje broderie
exponen ensanches
súbditos de pompas
el vacío soluciona
a coletazos limpios
los restos de necesidad

ella estuvo ahí.
salpullir de sarga muslo
lanas de abrojo al crío
manca manga de broche
en la decepción de cinturas
el sol depila los pespuntes
arroja sobras en el pasto

ella estuvo ahí.
en el albergue transitorio de la piel
en el paño ladrón de sus olores
en el freno de la carne hiperdensa
en el biombo del tacto

ella estuvo ahí
habitando mi ropa.

Maneras

2009-05-12T16:44:00.000-07:00

que maneras extrañas:

reviento cuencos contra los pasteles
que graznan sutilezas de limón

presiento magias que le toman
la temperatura rectal al vértigo

adopto a la huérfana de un naufragio andino
y le trueco espejos que reciclan
el botox a la intemperie

busco entre las carnes fofas del asfalto
una teta de lagartija que me rasque
el vientre con una ampolla de pudor

cepillo al pony de mi miedo mayestático
lo cruzo con la mula de la degradación

escondo mentiritas en una veleta
se liberan al tercer canto del ganso

que maneras extrañas de olvidarte:
como una arrugada cola de cometa
que sangra el último boleto
antes
de pintarrajearle un insulto a la luna

Irritable

2009-05-08T13:18:00.000-07:00

¿lo encriptado?
el moco la cera en el oído los polígonos
el puñado la glotis el foso en mis escritos
los que encriptadamente joden
¿o los coprofiliados?

el concepto de onda:
la ropa onda yeah el escritor de onda
la onda retro post pre par punk pin
y la que te parió

el psedomarginal con su cu-logoteta
su huevito oligárquico su malamado odio
travesaño político su himno de pajero
su escabechina oral

¿la desgracia con suerte?
el pito de la suerte suerte que sos soltera
pirucha para el tipo la suerte de la fea
y la que te faltó

la cadena del ángel la de san expelido
la del baño del perro de la rosa aconchada
la de los condenados la del favor perdido
la de los cien lamidos

hay cosas que me irritan:
escardar cebollinos
y
lo que me pudrió

Romanza

2009-05-03T14:44:00.000-07:00

migran los redondeles ópticos
hacia la partitura
de la losa adhesiva

espuma de pólipos la nariz
que cada mes a mies
sesgaba el trigo genital

uñas con pena de tecla
rascan los líquenes de la hoz:
hosanna en las bajuras

un babero le blinda el tórax
miseria de naftalina
membrana sin crujidos

pero escucho en su mordaza
la púa sobre el absurdo
disco que me raya la lengua

no hacía falta su muerte mía
para presumir de vitrola
expectorando la romanza
de esta puta ausencia

Compresa

2009-04-27T02:38:00.000-07:00

(en el grosor de los labios de una meretriz
sin ejercicio
este relato empieza
adormecido por el tantra del bruxismo)

insisto. sé que hay un tapir que me huele
las nucas
y en la sublevación del pelo
se me cae el aura en tendinitis libre

en el paraíso se dislocan las manzanas
con su aliento fénico
porque he rescindido de la confarreatio

ahí llega eva a pedirme una compresa
-las hojas de parra le producen urticaria-
y yo, adoratriz inmóvil
siento las nalgas en el paño imperial
nutrida del primer óvulo destronado

insisto. hay adanes que me duelen
entre las piernas – goteo -
pero los neutralizo con un ob

(este relato terminará de ejercerse
cuando todos los píxides
hagan un festín de púrpura apertura)

Quedas

2009-04-24T14:49:00.000-07:00

en lo angosto del todo
que siempre sobra un poco

tejiéndome esos tules de muñeca de alcántara
invocando prestigios dentro de esta matanza

como si nada: quedas

senda resucitada, sumisión de una hormiga
que lastima el alambre ovalado de la marcha

así me permaneces

mástil de porvenires, parpadeo de queja
novia de tentaciones, daga desencajada
la resta del nadie que se lleva
lo que al nunca le alcanza

violada por el tedio
asperjada de entrañas

aquí te quedas
alcanforando entierros:
mi esperanza

Ad hoc

2009-04-21T02:46:00.000-07:00

control, las medias de tres cuartos, la visión
la chaveta.
como el ala de barro con almíbar
el ad hoc, los dos dedos de espalda, el pajar
el cajete.
como el raspasuelas sin welcome
resolución, el timo, las asanas
la suerte.
como el tándem del karma colador
hambre, el aviso de retorno, el áloe veraz
la bombacha.
como la costilla flotante en un sufragio
turno, la escara del pudor, el permiso

como el vicio que ungía la simpleza:
he perdido
el tiempo

y tu reloj que me indicaba
la ocasión.

Franquicia

2009-04-17T13:02:00.000-07:00

y no quiero hablar de inspiración
creo que me sería tan impropio.
fumo bajo, entre estertores:
soy una desfachatada
que habiendo gargajeado lo que era bueno
se puso a destripar grafías lácteas.

y no, de géneros y estilos. definirme: como encarcelarme
que prosa, que poesía, que el ensayo
que el calostro del pulso no se lava.

soy una desfachatada.
nunca intenté un soneto: agradezcan y rasquen los sermones
porque puedo distinguir cuando confieso (como ahora)
y cuando realmente escribo (como nunca lo he hecho)

no tengo hoy ni penerrey ni útero
para hablar del amor y de sus usos
constatados por las ISO 9000 + impuestos a las ganancias.
exijo que me calcitren la mortaja
y que me mamen las dos últimas neuronas.
aún soy Θάνατος intacta
pero no es marca registrada.

ni joder con las liras, la retórica, las odas:
las musas burlándose unplugged.
algunos se lamentan con gesto constipado
que tomen un laxante, se enemen a un 220
a ver si explotan.

en fin: me estoy naciendo, me duelo, me acovacho
me pica la placenta, el dengue y la franchising
para sentirme idiota.
algunos versos me carnean il cuore
y otros me paspan como ese dios en fuga
que me ensartó un hipnos de desgracias.

una desfachatada
y afano un alma, un algo, un hueco, un texto
un conventillo de miles de palabras
que se adapten
a estas cucarañas de mi cuerpo.

Frappé

2009-04-13T03:05:00.000-07:00

si ponés tu canción favorita al revés
el endiablado remix de mi curva menstrual
te va a coagular el disco con un raye

[estos aductores hipotónicos necesitan
una barba que les mastique las várices
y les teclee un delta de saliva y tabaco]

si grabás tu problemita en un cassette
me cortaré el meñique para darle vueltas
hasta solfearte el cinto y las retenciones

[estas estrías de impotencia no reaccionan
a una emulsión de palmas catacrésicas
ni al jaleo morse de tus semifusas]

tengo un corazón de mona chita
virgen de seda y fe de erratas
made in el pecho del desguace

escancialo a fuerza de oquedades
o con un buen iceberg
reserva antártica
descorchado en origen

mientras le clavás los saxos
al subtítulo del amor

[en el tiempo que la belleza
se ejerce
moliéndola a palos]

Ventanales

2009-04-10T04:53:00.000-07:00

el que se seca en un mazo de escamas
la que se anega al ras de vainilla:
la discordia. la ternura.
la que se frunce en un bies de acero
el que se apila en la caries del silencio:
la distancia. la manía.

rara vez, rara voz, rara boca
detrás de rodajas de vidrio.

el que protege las lentejas de esaú
la que guisa estruendos de placenta:
el celo. el deseo.
la que gana vacíos y no empobrece
el que nutre tertulias y queda mudo:
la obra. la carcasa.

raro iris, raro iluz, raro histrión
delante de ventanales ensortijados.

él puede estar en mí. yo no quiero ser ella.
raro entrevero:
realidad condicionada. efectos especiales.

la astigmática deforma por la pereza
que le dan las cosas como deben ser.

el visionario ahúma los cristales
por el sabor de ver a una reina
donde hay sólo una gata flaca

escarbando un espejo de agua:
la mirada y el hambre.

Pulsión número cero

2009-04-05T06:34:00.001-07:00

no iré de campanarios ni palomas
los badajos me parten las índoles
me castro con moscas los oídos
antes de implorar un nuevo lazo

en esta capilla de cacareos varios
declaro ser un siendo en valva
y no la hostia de yogur sanitario
que comulga peinada
con el bucle de ignominias

me hicieron vomitar en primer grado
mamá me mima - pero hoy está nerviosa-
mejor le doy franquicias para obviarme

entonces más turbo más y foso abajo
un guaraní dotado me encapota las nalgas
lanzando un rojaijú a este mucoso hábito

un columpio con tintines de fémur
hamaca a la infanta reumatoide
crecida de bruces entre tentáculos

incapaz de otro rito más perverso
juego con el fracaso de helena
mi muñeca peptídica
hastiada de esperarme

le pido perdón por las polillas
que recorren sus trenzas

y por las pulsiones que me debo.

Con eso

2009-04-03T10:03:00.000-07:00

no me vengás con el berretín
apichonado de miradas
a picotear en mis cuarenta nidos.

ni con los costurones
del sisal razonado
a pretender la escarpia mis bordes.

no me vengás con la noticia
de tu beca pitilluda
a darme la lección del posesivo.

ni con anzuelos me vengás
a calumniar lo vegetal
de mis torcidas vértebras.

no me vengás con versos estofados
ni con excusas aduaneras.

venime con la lengua
una mano bien puesta
un asalto de hormonas
un sofocón de lóbulos.

y dejá de joderme la paciencia
con eso de que soy

más que un poco difícil.

2 de Abril- NUNCA MÁS

2009-04-02T04:32:00.000-07:00

Vagalumen

2009-03-31T15:26:00.000-07:00

me piro de luciérnaga, intermitencia lúbrica

dientes en el trazo, enhebro las encías
con candiles de lástima y nupcias

pleura de vagalumen, soplo botellas
mandíbula proclive (o trósas iásetai)

debería abandonar el insectario
nutrirme con un par de opacidades
condenarte a no reproducirte
en tu cautiverio de pitón aposentado

es el séptimo plagio de mí lo que te ofrezco

los flecos de mi alfombra voladora
las alas que no baten en cáscara de huevo
omega tres abarrotado en mis caderas
este fusil de paces jubiladas
diáspora de lamidos en tus piernas
un copete de besos refractarios

y por cierto:
amenazas de flujo esperando, bestia abajo
que apretés esta convocatoria
o
el gatillo

Tributo a Lucy*

2009-03-26T17:28:00.001-07:00

(duerme, lucy. sueña evamente)

nena: hace varias muelas del juicio
que no nos vemos los fósiles
tu pelo es una duda arrinconada

te machacaron el clítoris y el fuego
¿dónde ovulabas tu sangre hambreada?
¿tuviste, acaso, tantos ellos como yo?

contame, lucy, girame una respuesta
negra negra negra de carne de punta
como tu lengua prolongada en la mía

una pena etíope te escarchó los pezones
nena: yo sé que sufriste como un diamante
incrustado en las heces de occidente

ahí está tu ombligo sin palabras
le crecieron un sicómoro y nueve velos
incluyendo hijos como muérdagos

veintisiete kilos de una mujer, lucy
no es poca cosa para reverenciarte
en un destino con adanes de nylon

prestame esas pantorrillas torcidas
y me pondré las botas animalprint
remendadas con vellos del pubis
del consorte que me hizo pagar

tranquila, lucy, ya no hay almas
estoy tan desnuda como vos
tan hecha mierda por el terror

no me pidás socorro ni mordazas
mi cómplice escombrada:
chupemos los silencios
seamos cortesanas del gusano

bebamos a tu salud, hermana

por el bien del semen esquizoide
de todos los australopithecus
que aún nos quieren penetrar
con la misma mortaja

(sueña, nena, con flores paleomagnéticas
y que se joda la horda)

*Lucy es el esqueleto de una hembra perteneciente a la especie Australopithecus afarensis, de 3,5 millones de años, descubierto por el estadounidense Donald Johanson el 24 de noviembre de 1974 a 150 km de Adís Abeba, Etiopía, mientras escuchaba “Lucy in the sky whit diamonds” de los Beatles.

Técnicas de desamparo

2009-03-25T02:38:00.000-07:00

názcase en el seno de la no queribilidad
y embárquese en el oleaje del desmadre
regurgítese cada inmobiliaria palabra
y enquístese en la seducción de la histeria

qué estás haciendo ahora
hecho un cíclope destetado
probándote la cara de huida

pronúnciese contra el sostén de posibilidad
y empápese con una enagua de limones
oxídese los adolescentes cienfuegos
y exímase de estruendos travestidos

recortás la alcuza de nuestra mesa
y en la servilleta, tu crucidrama,
derramás más vinagre, más

sépase que el universo no está de su lado
que el estado está de costado y no del suyo
asúmase que el amor se ahogó en un pez

cuando la luna esparza sus sales
en las calvicies de mi cama

implántese en la branquia de la noche
no se escatime ni el odio ni el simulacro
láncese una reposición modernosa de job

sabrás de mis prácticas exitosas
de los procedimientos de mi pestañas
sondeando en las nanas nunca resueltas

de los imperativos inmorales
que, hipnotizada la sábana, embeben
la sustancia del desamparo

Sólo por sabernos (1976-2009)

2009-03-23T16:06:00.000-07:00

sin embargo, no todos estaban en ella
esa red
donde nos dislocábamos
por un poco más de aire
pescados fosforesciendo

sin embargo
al carbonizador, sombra y augurio
le quedaban días descontados
uno o diez mil

seguía la respiración, nos la dábamos
trueque beso a beso a beso
tragados y mutilados
el árbol y los atardeceres
que no podíamos ver

succionábamos ecos
humos imperceptibles
así nos reconocíamos:
una música desde el siglo venidero
cristalizada y presentida
como hermanos del
fuego madre lluvia madre

de nuestros partos
perseguidos y postergados
revelación sangrienta
de las formas que nos acercaban
y nos buscábamos, inquietos al saber que
éramos
separados
pero éramos
y
sin embargo rozábamos
puentes torpes hacia el iris
a pesar de las agujas sin hilos
de los relojes sin retorno
penélopes
pero no de noche o siempre de noche
pero sin desarmar nuestro pretexto de existencia

una llamada tocaba
cada uno en su pozo oía
milagro:
el diálogo deshojado de todos
con vergüenza semilla
dábamos flacos puñetazos
a la aldaba del que no era
y quería entrar
y si quería entrar era porque ya estaba
y si estaba era porque cortaba estrellas
y si cortaba estrellas era
porque quería la luz

sin embargo
el carbonizador no cree que pueda ser
pero
las estrellas no se recortan solas
hay manos nuestras
barro nuestro
pieles, pedazos, poemas, perdones nuestros
que las inauguran
cada crepúsculo
sobreviviendo por los pasadizos
entre los animales insaciables

sobreviviendo
sólo por sabernos
parte y hacedores
de
la trama

A los que estuvieron. A los que estamos. A los que estarán.
Bibiana,después de 1983, sin fecha exacta.
24 de marzo de 2009- 33 años del golpe militar de 1976

Argentina- 33 años del golpe militar de 1976

2009-03-23T12:10:00.000-07:00

mientras el dictador o burócrata de turno hablaba
en defensa del desorden constituido del régimen
él tomó un endecasílabo o verso nacido del encuentro
entre una piedra y un fulgor de otoño
afuera seguía la lucha de clases/el
capitalismo brutal/el duro trabajo/la estupidez/
la represión/la muerte/las sirenas policiales cortando
la noche/él tomó el endecasílabo y
con mano hábil lo abrió en dos cargando
de un lado más belleza y más
belleza del otro/cerró el endecasílabo/puso
el dedo en la palabra inicial/apretó
la palabra inicial apuntando al dictador o burócrata
salió el endecasílabo/siguió el discurso/siguió
la lucha de clases/el
capitalismo brutal/el duro trabajo/la estupidez/la represión/
[la muerte/las sirenas policiales cortando la noche
este hecho explica que ningún endecasílabo derribó hasta
[ahora
a ningún dictador o burócrata aunque
sea un pequeño dictador o un pequeño burócrata/y también
[explica que
un verso puede nacer del encuentro entre una piedra y un fulgor
[de otoño o
del encuentro entre la lluvia y un barco y de
otros encuentros que nadie sabría predecir/o sea
los nacimientos/ casamientos/ los
disparos de la belleza incesante

Juan Gelman, de "Hechos", 1978

Atrapasueños

2009-03-22T05:01:00.000-07:00

le contaba de mis pesadillas
y él tenía un sismo impositivo
me friccionaba con almizcle
y él seguía oliendo el televisor
le proponía un cuarto oscuro
y él llevaba manta y repelente
preparé (esto fue el summum)
una sachertorte auténtica
y murmuró sobre las ventajas
de una dieta sin carbohidratos

permanecí siete días sin lluvia
descalza, sudorosa y en pijama
sentada al lado del malvón

preguntó

hundí las manos en la maceta
y después de que los gusanos
sedujeron a mis uñas de luto

respondí

:es que mi atrapasueños y vos
necesitan una revisión técnica

el taller que me presupuestó
más barato es el de poesía

pero tu madre no acepta
devoluciones

De capa caída

2009-03-19T17:01:00.000-07:00

capucha de escarcha
eco de la urdimbre
telar tumbaegos
biombo las pieles
terneza inmadura
en barro de fieltro
su pleito de bies
arruga la hebra
que me pisa el brote
al ras de los hombros

desde el repechaje
de culpa y desnuda
de espalda apenada

así me presento

de capa caída

a dar homenaje: dolor de reliquia
cantata de paño
hoguera rotosa

al manto de vida que se me ha enredado
y que en esta rueca de vellos y verbos
deshila
deshace
desvirga

Trescientas cincuenta y ocho mil

2009-03-17T02:20:00.000-07:00

razones para no abrir la boca
y
olvidar.

a saber:
674- lengua contaminada de corazoncitos rosa shock.
1976- _____________________________.
7258- erosión labial. causa: herpes socio-indómito.
3- de qué vale.
9- bueno, la vida es así.
102- hiato docente sin el ochenta y dos por ciento móvil.
1982- falklandsforevergodsavetheking.
294093- la espíritu es bella y yo no (pps enviado por sai baba).
78- gol. ajá.
2009- paladar asimétrico por falta de irrigación cerebro-salival asume falta de creatividad.

etcétera.

pero una se asqueó, dos también y tres son multitud.

es decir:
besame de una vez y prometo
- con peligros confesionales -
decir de todo
sobre estos silencios emperifollados.

ah: 358000- y vos sabés
que no es jarabe de pico.

Migas

2009-03-14T05:49:00.001-07:00

hay un sendero de regreso.

pero comiste con premura
las migajas que dejé
para el no olvido.

ahora me luzco
en la casa de oblea
y chocolate cardíaco.

hansel lame mis ojivas
tres o cuatro veces
por noche menguante.

gretel retuerce en el patio
un par de insomnios
y sufre de alexitimias.

sentada en el zaguán
tomo un frapuccino
e imagino lo estreñido
que estarás
de tanto pan robado
que engulliste.

Nudos

2009-03-10T18:06:00.001-07:00

(pilato, pilato, la cola te ato)

nena ordenada, que me vagás por las fechas
atrapá mis latidos, llorame las injurias
soplá un globo de versos
y
pinchalo con un diente de leche
mientras los bichitos de san antonio
te cortan las uñas de los pies

(pilato, pilato, no seás pacato, hacé lo tuyo)

fui cambiada por un collar de sequedades
por un pitojuán, por medio litro de bencina
fui robada de mí, hubo una quemazón
y
me perdí en las vértebras de un sótano
al que llamaban hogar.

(pilato, pilato, ¿ sí o no?)

aunque tenga un asterisco entre las piernas
me dejo las canas verdes antes de que toqués
el bestial desamparo de mi signo
y
te niego con un nudo
de rabos de conejo marca acme

(¿pilato?)

sé que me quieren de a pedazos
y me apedrean cada intento
de reparar algún sueño de colección

el amor, en fin,
necesita el pontius de siempre
que se lava las manos después
de la eventual meada
se da la vuelta
silba bajo
y sigue
con sus estrictas funciones
de tarado público.

(no te desato)

En las manos

2009-03-07T10:57:00.000-08:00

una mujer anida en mis manos
un mate fornido de tibieza
pone el solo ovario que le queda
un coágulo
una reja
un ojo derrumbado
un verso nonato

una mujer me eleva las manos
a la inmensidad de recibir sin dar

pone un recuerdo añudo
una ceniza de clonazepam
la fusta del pánico
la pastafrola
la cana de una melena desdentada

una mujer me empuja a la vida
con risas de vestal de pata negra

la yema de mis almas toca
sus inagotables reinos
los fúnebres
los empacados
los llovidos
los inútiles
los contemplados

una mujer se cumple en mis manos
por el tímido arte del testigo
por el súbito perdón de la semejanza
por el trasluz de la historia

una mujer me aprieta la garganta
con vino curvo
dice por mí y voy sanándome
a los gritos

quien nos haya parido
que se regocije

una a una aúna

Estrictamente

2009-03-04T13:57:00.000-08:00

estrictamente hablando
¿a qué usted se refiere?

¿a mi capacidad innata de tragarme los sables
dentro del espectáculo que da su verbigracia?

¿a mi instinto perverso de fritar souvenires
cuando desde la altura me saludan insignias?

¿a mi genoma ígneo que atiza la catrera?
¿a mis patas de gallo riñendo a mis pupilas?
¿a mi loza quebrada por un arroz de adioses?
¿a mi cola de paja que barre mis errores?
¿a mi suma ideológica que ni corta ni pincha?

quisiera que me aclare a qué usted se refiere
cuando suelto de cuerpo se arremanga los egos
y me zurce con tono de clown calamitoso:

yo a usted, señora mía,

a usted nada le debo

pero también

le miento

Abrazo natal

2009-03-03T01:19:00.000-08:00

soltame el alma en dos jirones
que me desvivo en un pote de placenta
de la que hubo y no será de nuevo.

en el anal de la cuna se registra:
nació y pió
mas nada es tan endeble como un vuelo.

no había cáscaras ni plumas ni losange
y la disputa dice que fue un jueves
sin fuso horario y de febrero.

no me recuerdo -qué suerte atolondrada-
excepto que esta piel se viene sucedida
de pizcas de silencio y de sangrías.

soltame de este incordio que me pesa
veintidós gramos - no es lo permitido-
y hagamos un festejo, agrio y distinto:

colguemos un pañal en medio de la city
que rece
¡mierda, cómo ha bibido!
maceremos abrazos en tomillo
besos de hermanos de pillaje
cansancio de haberes y estupores.

soltame el alma
escribime con lejía
alguna voracidad que se te ocurra.

dejame blanca
dejá que me resuma.

No te confundas

2009-02-26T16:27:00.000-08:00

aquí los débiles los convulsos
sin mangos ni edición
con arcadas de culpa
los vulnerados por el cielo
y su maldita costumbre de recibir sólo a ángeles
los despedazados que perduran en cacos
hasta el margen del delirio
juntándose entre las cuerdas del remate
los depresivos moderados sin base de trato
ni aguja para dar puntada

aquí los que se ríen mansos
por la culebra de las cuentas
años billetes pétalos barras de código premios
los escarapelados del desierto
que al amanecer maman polvo de errores
en la teta de la insomnia crucis

aquí los desinformados asistemáticos insuficientes

improductivos

que piden ayuda para ver
y no se acurrucan en lentes de sol
y se ciegan como mástiles equivocados
y repiten el análisis de tacto destinal

no te confundas

los de aquí al fondo y abajo
a los que nos falta una hilera dos jugadores
varios caramelos en el tarro
los que respiramos la pólvora gastada en chimangos:

amamos desesperadamente la vida
único acierto

Se sabe

2009-02-24T14:21:00.000-08:00

De la oposición empecinada

y la paciencia del borrego.

Del despotismo de la virtud

y la peste del origen.

Se sabe que estas manos

amasan panes errantes

masticados por peces orilleros.

Del racimo indispuesto

y la secuencia del olvido.

Del cruel gataflorismo

y la manga sin as.

Se sabe que estos oídos

aprisionan exilios y dudan

de perdones y linajes.

Del amor remendado

y el agujero del revés.

De la tiara podrida

y el ramo que no es de flores.

Se sabe que esta niña

escribe un quiero de luz

y juega con zuecos de red

en la noche de los sentidos:

pisi - pisuela me dijo mi abuela

que muerta y enterrada

vendría a tirarme de la sábana.

Y no es la única.

Trámite

2009-02-21T07:14:00.000-08:00

Singular gravedad

y el ánimo sereno

de quien ni siquiera aspira

al abatimiento.

Barométrica entrega

y la sombra cíclica

de un mí misma

hacia tu emboscadura.

Tan poco locuaz.

Inadvertida:

el justo instinto

de los que se saben amados

sin sentirse comprendidos.

Esta es mi derrota:

gestiono un

sí - mi - vida

y me tramito

una inmortalidad clínica

hasta que volvás

hasta que volqués

hasta que virés.

Hasta volar. Y qué.

Algo que ver

2009-02-19T09:41:00.000-08:00

Tiene que ver con la sospecha de una espalda y después de esa insolencia, recurrir a alguien que se la describa.

Tiene que ver con una pleamar en las narices fisuradas, cuando anda lenta, hastiada hasta los frascos de todos los tilingos que se mecen los mocos.

Con cierta mojadura de alma incomprendida. Con un manto de cardos tapando el temblequeo y el revuelco.

Tiene que ver con la náusea por los reculados de siempre. Con la cobardía, bulbo de origen, en el superávit del temor a que.

Con la desidia, el puteadero, lo reciente: la baba sólida en el país de alicia taco aguja, los sordos y los mayos. Con un hoyuelo en el lado izquierdo de la cara que la previene del escabeche de los informes especiales.

Con perder, sobre todo. Y seguir apostando a cruz batiente por una piel sin apariencias y un diálogo sin cirugías.

Tengo que ver.

Sumidero

2009-02-16T03:40:00.000-08:00

son las llueve y cuarto
se viene el diluvio:
le abro nubes al recuerdo

[manos mancha silenciosa cortinas resbalar
no atendás isla encima debajo pintame comé llegá
dejameamí no atendás soplo secreto miedo animal
haceme daledaledale sombras pudiera
uñas llenas poros perfume monte ya sabía
quesíquenoquelaparrala corte dolor desistir
otros
mis betys quizá nena después vení lunares lamidos
todaslasestrellasquequerás
voy
mirameynodigás parasiempre
los pasajes estábien no está nada bien
te amo ya echó raíz el olvido
qué guachada
ahí ahí ahí
en el ombligo nos crecen perras negras
unavezmás
qué frío ahora
es eso no llorés qué hay en tus ojos no sé
una basura como yo]

tengo que destapar el sumidero
son las llueve y media
voy a ahogarme

no sólo fue que te sentí:
creí que iba a salir indemne

son las llueve en punto
y
todo seco

Acabóse

2009-02-13T03:54:00.000-08:00

el no va más, la parte-pana
la sacada del molde, el acabóse
la asunción de la nada
el claxon del adiós.
aguanieve en envase
la mansa del montón.
la plumera, la beba
el canasto en tu seso
la puta-pena.
la que bolitas-hincha
ajaspajas y cero:
el por fin del dolor.

la que con ton y son
praliné en el bolsillo
saca la lengua al pelo
y enciende otro cigarro
entre tu pantalón.

la que en una tinaja
flota en un sobre ausente
y de presente traza
- cansa-almas-

martirios de algodón.

Ejemplos

2009-02-10T15:13:00.000-08:00

Por ejemplo

es verdad que
en tu nuca traficas siete aspas
de un molino de baba

es mentira que
todos los viernes caduca
el martirio de mi tolerancia

es verdad que
en tus sesos ajados
trituraste el pie de mi página

Por ejemplo

no es verdad ni mentira
el hedor de tus balas de salva
el sabor de tu pena de óxido
el temor de tu cara emplastada

Por ejemplo
es verdad que si entonas bien fuerte

libertad libertad libertad

yo te amputo todas las himnosis
y te rasco las vías coronarias
y resuelvo de un coño bendito
tu tan requerida lealtad comprada

Por ejemplo

no seré tu dama
ni tu machacante
ni tu mejor es nada

Por ejemplo: me lees ahora
te tragas un –puta –

y después me acl-amas.

Tô assim

2009-02-09T15:03:00.001-08:00

en el centro del hueco

casi invisibles
unas gemelas:
¿en qué creés? / ¿por qué vivís?

si borro la noche y el silencio
no les quedará más espacio

pero
no
puedo

creo en el dolor
en la inquietud
del ningún lugar
en el no importa
por qué y para quién
estoy

hielo es lo que respiro cuando evoco ciertos nombres

y sólo una certeza:
con esta faja de cicatrices

avanzo

Era

2009-02-06T15:23:00.001-08:00

descalzado rumor de una caracola
levitaba el azogue de tus ojos

a la estatura del silencio
bella

agonizó el celo del vestido
en el lugar incorpóreo del descenso

al estambre de la piel
nueva

ceñido pañuelo proverbial
del aliento espesado
a segundos de tu nuez

plena
de moscatel y oliva
derramada
y feroz

así en tu boca
me sentía

y el arca se cerró.

Repleta

2009-02-03T15:22:00.000-08:00

la oscuridad está llena de bocas lentas

mastican el incendio que me vive
escupen el plato de mi aliado

las paredes babean de segundos
el vano de mi piel no enjuga nada

es tan inútil que persista en la osadía
de hilar desde la punta del ovillo

la oscuridad está llena y sé de sus raíces:

debería cegarme de una vez
no insistir más en la luneta
de mis ojos proscritos

Interfase

2009-01-31T08:38:00.000-08:00

(el que pueda ver los ojos de un muerto, que lo diga)

el paladar quebrado de tanto lamer el filo de la mentira
la palabra puede reunir tus exorcismos:
si la bebes como ciervo
si la buscas despojado
si la besas

(el que pueda ver los colores de un ciego, que lo diga)

robaste de mil noches las gasas del verbo
y te ahorcan esa carne que era inmune

la palabra puede salvarte:
calla como un escarabajo
calla alguna vez
cállate y concibe

(el que pueda ver músculo de la esperanza, que lo diga)

aprieta los puños, las piernas, el terror, el papel
la palabra es una corona que muerde los vientres con su brillo

no voy a pedirte que sólo desangres a la esclava que te habita:
mátala con la adoración que diseñas estas grafías.

(el que pueda leer, que apague el último pubis
y no se arrepienta de la negra mancha
que le informa de su imbecilidad
para el hacer)

LA PARTICIÓN

2009-01-29T15:10:00.001-08:00

"Es madre: tiene hijos como quien tiene remordimientos"
Marguerite Yourcenar, "Fuegos"

Como remordimientos:
así parió a sus hijos.

Los dejó poseídos
por mareas de encaje.
No les miró la cara
por la pura vergüenza.
No les cortó el ombligo.

Descarnaron su cuerpo
y sudarios, en sus pechos
le mamaron los miedos.
Le clavaron cuchillos
sin hojas y sin mangos:
necesidad de senso.

Los hijos de un susurro:
fonemas lácteos.
Los engendró en enero,
se equivocó de invierno.

Quería cobijarse
tocar una piel nueva
que le doliera un llanto
y que no fuera el suyo.

Como remordimientos
se quedaron sin nombre.
Demasiado castigo
ni siquiera llamarlos
tatuarles un prejuicio
contarles una historia.

Y gimió, perdidosa y yerma.
Yerma
y al fin con hijos.
Pero qué,
como remordimientos.

Copular con el viento
es un acto indecente.
Puso rojo en sus labios
por aquel buen consejo
y las reglas volvieron.

La soledad
ahora la mira
con un ojo guiñado

y con el otro la espía
desde Lesbos.

A veces

2009-01-28T12:38:00.000-08:00

Planchar es tan aburrido como las escalas de Hanon. Siento decirte que no soporto a Gardel y que el calor húmedo me da síndrome de excusas. No soy una virtuosa.
Llorar es tan inútil como sulfurarse por los políticos. Sin embargo, tengo una pilita de tisú al lado, por las dudas de que el Mercosur deje de ser una onomatopeya.
Esta tarde el vacío se parece a la puerta de la heladera. Está llena de imanes: la farmacia, la pizzería, la depiladora, la obra social, la cuenta de la luz, urgencias sanitarias, shameshá.
Nada me sirve, porque te extraño desde que vos eras cazador de choiques y yo me quedaba en la cueva pintando manos, manos y más manos en el intento de contagiarte la magia.
Era para explicar (todavía no sabíamos escribir) que ansiaba tanto tocarte.

Y la tierra no me dejaba. Como ahora.

Aprendiza

2009-01-25T08:03:00.000-08:00

vamos, repítelo:
me despido de la vergüenza ajena
del mugido del dólar y del euro
del adoquín en la cabeza
me despido de la flora de homínidos
de las segundas vértebras
de los amebizadores y su cenáculo
del silencio y su voto impugnado
del impuesto a las pérdidas, del cuil

vamos, repítelo:
me despido de los reojos
del corcho del último malbec
del arrorró de cicatrices
de natura, avon y mary key
me despido de las rodillas pulcras
del corno de la vela
del siete de bastas

otra vez me despido:
del cine plutárquico sin subtítulos
de las zonas erróneas
del rosal que da peras
del borrón y cuenta vieja
me despido de los frentes y fondos
de las narices frías
y del es lo que hay

vamos, repítelo, aprendiza
deja de enumerar tus ritos:

me despido de mí
del color luna prudente
y de todos mis menudos

etcéteras.

Put away

2009-01-23T15:54:00.000-08:00

no me desconectés la mente
intentando enderezarme.

no voy a negociar.
sí: hay de qué.

tu desprecio explicativo
tiene el mismo olor descompensado
que tu sonrisa engordada.
dentro de un minuto
vas a estar muerto:
no voy a canjear.

cuando siga viva
con la idea de adaptarme
cuando deje esta etiqueta
que me perfora el pulmón
cuando sea una dentadura
autoindulgente:
todavía vas a estar
muerto.

-la culpa no es tuya-
es lo único que escucho,
-no es tu culpa-
pero me lo dicen
tan seguido –bruja-
que empiezo a creer
que sí es mi culpa.

no hay trueque.
corten.
corten.
corten.

me caías bien, pero
que te fenicien la saliva
mis tiempos nuevos.
cero calorías, cero sabor.

sí, hay de qué.
pasó el minuto, gracias.
predije el pasado.
vuelvo a la normalidad:
te saco de combate.

corten.

put down.

Sentimiento honorario

2009-01-21T09:35:00.000-08:00

silencio que abdica del jardín
y apoya las rodillas en tu plasma.
cocina que enrojece olores
y le atrinchera un café al desvelo.
puerta que te abre al demonio
y libera caprichos umbilicales.
libro que permuta tus pestañas
y te desliza en la fábula del pez
cigarro que inferniza tus yemas
y eleva en volutas la convicción.
costumbre que espesa tus mejillas
y asquea en monólogos deícticos.

ni siquiera ella
víctima impar de tu costilla
creyendo que envejece
reteniendo tu forma de estar
como deberías haber sido:

nada nadie ni las muertes
podrían esperarte
como yo

haciéndote el honor de lijar
todas mis oquedades en tu nombre.

Poema

2009-01-18T07:41:00.000-08:00

Poema
poemadre
haceme un gesto
gestame
que ya van largas lunas que me espero
si no me nazco ahora, mejor me callo y muero.

Poema
poemito
haceme como diosa
eternizame
que de cuatro manzanas elegí la discordia
para que la belleza me muerda en tu memoria.

Poema
poemacho
haceme tuya
tomame
que no doy más de sudores y de letras
que ardo por escribirte hasta quedar deshecha.

Poema
poemalo
haceme tac
atacame
que hay una tranquilidad que se masturba
en esta hoja sola y plana, amor de tumba.

Poema
hacete poemanso
y dejame acariciar tu exagerada intimidad
sin que me importen las rimas, el ripio
y ni siquiera la verdad.

Poema
poemío
dejá de hacerte el tuyo
y acordemos un trato
porque si no me revelo
dramatizo
adjetivo
me confieso
y te poemato.

Reciente

2009-01-11T13:29:00.001-08:00

si apoyás tus manos en la arena
florecerá el comienzo de un abrazo

aceptame si llego con giraldas
a ese anuncio de infinitos

y cuando el viento todo lo desmanche

dejame tu ala clandestina
pringando el ojal de mi cintura

quereme así:

entre la borra que ata un lazo
a la deriva de mi cielo reciente

Colillas

2009-01-10T06:25:00.000-08:00

Elegiría parpadear
con una primavera prójima.
pero la noche eriza nieblas.

Con tanto tedio y sin fisuras
desde mi cama hasta el techo
se desmoronan los ausentes.

Enfilan prolija distancia
del último al primero y viceversa
en orden de silencios encogidos.

Sus melenas rizan el humo:
efrit que me concede
soplarles ese rostro sin regreso.

Envío una colilla amoratada
a cada uno, con el intuito
de invocarles la rabia de no serles.

Una compuerta de cenizas
es lo que abre el edredón
después del alma, si es que queda.

Enciendo otro cigarro.
Antes del fin que improvisa la brasa
expiro mi historia de espaldas.

Última invasión: una boca
lo atrapa y embandera
un par de ojeras decididas.

Una mancha se vuelve poderosa.
La nicotina gira.
Veo:

mis labios zurcidos por el fuego.
En medio de la hilera
soy una más entre mis ellos.

Si crecen flores a la vuelta
de este septiembre descascado
no me digan.

Yo sueño que sigo inalterable
en la pronunciación de los ausentes
de alguna que otra sábana dolida
de alguno que otro cielorraso

como el tuyo.

No ha lugar

2009-01-08T12:15:00.000-08:00

de hinojos y husmeando
el antigrama del infierno
se depila la palabra.

la calma acidalia revuelve
sus simas hormonales
en un versurero poligámico.

para llegar
para partir, para persistir:
una trifásica inocencia.

para amar no se priva
de acusaciones a grupa
de sus débiles yeguaradas.

para escribir no empolla
el rosario de la inmaculada
conversión sublingual.

es eso ahí
es mujer:

no ha lugar.

Huestes

2009-01-05T10:21:00.000-08:00

entre todas las huestes
de las que fui posible
pero
no quise ser o rechazaron.

hebras astillan
el mantel de mi nacencia.

entre todas las siestas
de las que fui sudores
pero
no perdoné o no abrazaron.

poses encefálicas pincelan
el retablo de mi furia.

entre todas las casas
de las que fui los muros
pero
no abrí el lúcido umbral.

bodas socorren
la fisura de lo inevitable.

entre todas las hojas
que desesperan vírgenes
el trazo de persistente
despedida.

aura de pena sube
a la diestra de la llaga.

entre todas las que fui
y en múltiple potencia
se acostaron
indelicadamente en el sopor
del no.

entre todas.
en perdición de lunas
en posesión de sueños
de andrajos, de flujos, de ternura:

me elijo a mí, en hoy mayor
sin ganas de otras o de algunas

me elijo
previa y posterior

con tal de no morirme con ninguna.

Cuyum

2009-01-04T04:08:00.001-08:00

Vuelve a enarenarme
la luna de dos puntas.
Abreva el incordio de mi cuerpo
persiguiendo al venado
y se traga el magma
de tus miembros en vahos
de jarilla quemada.
Incorruptible basalto, corazón.
Parsimonia de eterna paradoja
desde el precámbrico membrillo
de mi entrepierna.
La flor de la payunia
se arranca vicios en medio
de la piedra labial de tu suspiro.
Cae del abariguay la rosa
pimienta de tus ojos.
La tomo y la restriego en mi contorno.
Y aún consumiendo el veneno:

viva

más que cualquier atemporal
sentimiento.
El infortunio de no verte
se ha vuelto anciano cerro
y ya no amanece en
el sauce despeinado del olvido.

Viva,
entre huesos secos del Cuyum
que hago potrear
con la sola grieta de esta noche
que es tuya, aunque no quieras
someterte a los embrujos del Ande.
Súbitas retamas de la lavada
memoria de mis uñas en tu pelo
se encogen en mi vientre
y raspo la carne en sacrificio.
Brota algarroba en místico deshecho
y
viva, sí
te suplico, dios de repente
mi Hunuc Huar;
lleva mi resto hasta nidal.
Donde el cóndor descansa
de su historia: déjame caer
hasta morder el cacto designado.
Despéñame por la rara sustancia
verdefuego de tus desfiladeros.

La víctima invencible:
la que no cesa
en el dulzor cavernoso
de tu piel merodeada
por la parra de mi deseo.

*Algunos estudiosos suponen que en idioma allentiac esta palabra significa "arenal”. También se halla que la etimología de la palabra "Cuyo", significa en el idioma araucano Cuyum puulli, es decir tierra arenisca. Otros señalan que en el idioma quechua la palabra "Cuyo" significa: "Vasallos de los monarcas del Perú". Asimismo, el nombre podría deberse a la primera persona plural del pronombre personal en huarpe: "CUCHA", que al significar nosotros (o de nosotros: CUCHAYCH GUIAM) puede haber sido la manera en que los nativos nombraron su tierra ante los primeros colonizadores españoles.

Desde Mendoza, Cuyo (en todas sus acepciones).
Bibiana Poveda- 18 de febrero de 2008

Excribidora

2009-01-02T14:16:00.000-08:00

un index y un exilio
vacilan en la aldaba del espejo:
prometen la tortura
abriendo el cenicero de los versos.
un extinto desvalijo
afila la soga de este cuello:
comete el error de dar excusas
para tener un hueco de batalla.

mi acto se examina mansamente
como un púber mirando cerraduras
y consigo ovular a raja pena
un sintagma que huele a hombre

a hombre
que no espera ni termina.

a veces quisiera exudar vientos
que rompan la caricia del prestigio.

a veces me tienta ser
menos que nada
y una gota me cae del ombligo
sepultando a mis pies:

la excribidora.